Meu Pai

Escrever é conversar sozinho, escrita é conversa congelada.
Uma hora, essa fala chega a alguém.
Se esse alguém tiver fome e calor,
poderá se servir bem.
Caso contrário, vai continuar congelada...

Estou numa sombra boa, mistura de janeiro, jaqueira, coqueiros e beiral da casa,
deitada numa rede, sendo que na rede paralela não está ninguém...
Foi aqui mesmo que eu chorei hoje de manhã,
com saudades de meu pai,
porque alguém, em curta visita, me fez falar dele,
nesse lugar onde ele está muito presente!...
Fez-me remexer acomodadas lembranças,
que eu ponho para dormir como se fossem crianças...
Mas as lembranças, como crianças, acordam
e não concordam em recordar caladas...
Alvoroçadas, correm pelos quatro cantos da casa,
pelos compartimentos do coração,
e fazem a maior algazarra!
Esbarram no filtro sagrado
e derramam a água da alma,
a água salgada das lágrimas...